Devemos praticar a arte de morrer...
... para que, quando a morte chegar, estejamos prontos.
Devemos preparar-nos para a hors mori,
a hora da morte.
Pois o que são quando morrem...
... é como reaparecerão no grande dia da eternidade.
Aqui na Terra,
tudo está a mudar e em inquietação.
No entanto, além da sepultura...
... o nosso estado é inalterável.
É, portanto, estranho e misterioso
que Deus permita tantas vezes que a sombra da Morte...
... nos seja atirada
para que nos preparemos para a chegada Dele.
E, por falar em sombras,
espero que todos estejam a planear ver
o eclipse anular do Sol, hoje.
Em nome de Deus, rezamos. Ámen.
- Ámen. - Ámen.
A FÉ É UMA BELA INVENÇÃO
- Onde vamos ver o eclipse? - Terei de o ver da loja da Betty.
Esta tarde vou fazer a prova do vestido de casamento.
É verdade.
Lembra-te de dizer à Betty que ela pode pôr a renda toda que quiser.
- Da última vez... - Temos de ir.
Sim, claro. Adeus.
Foi um belo sermão, Reverendo.
Obrigado, Sra. Dickinson.
Estou sempre ansiosa pelos domingos.
É muito amável. E este domingo vai ser especial.
Vai observar o evento celeste?
O eclipse, mãe.
Devo estar demasiado ocupada na cozinha.
Eu vou ver.
Muito bem.
E espero que vejas nele alguma evidência da glória de Deus.
Eu só espero não ficar cega.
- Ora... - Onde está a Lavinia?
A conversa sobre a morte deixou-me excitado.
- Joseph. - Sim?
Fiz-te uma coisa.
Não, a sério. Não posso aceitar mais luvas.
Não, é isto.
És tu.
Reconheceste-me.
Estás a brincar? Reconheceria estas mamas em qualquer lado.
Pensei que estavas a elogiar a técnica de desenho.
Não, claro. Desenhaste muito bem as tuas mamas.
Obrigada.
Posso ficar com ele?
Sim, é para ti.
És o único homem que quero a olhar para o meu corpo.
Vou fazer mais do que só olhar para esse corpo.
Meu Deus.
O Edward diz que um homem sacou de uma arma no Congresso
para matar outro congressista.
É horrível, minha senhora.
"O Congressista Churchwell sacou da arma
para alvejar o Representante Cullom, que o quis atacar
depois de Churchwell o ter acusado de defender o Compromisso de Missouri."
Um homem quase matou outro homem por não ser pró-esclavagismo o suficiente.
Sinceramente. As pessoas neste país não conseguem ser civilizadas?
Fico preocupada com o Edward levar um tiro.
Como se já não tivesse preocupações suficientes.
Viste o Ben?
Falas do Sr. Newton?
Não. Ele não veio hoje e espero que não venha.
Mãe, porquê? Não gostas dele?
Gosto dele.
Mas ontem mandei-o para casa com ordens para ele ficar na cama.
Tinha uma tosse que era de fugir.
Nunca é bom sinal, uma tosse daquelas.
É bem verdade.
Os meus maridos todos tiveram tosses daquelas antes de morrerem.
Quantos maridos teve?
Que diferença faz? Estão todos mortos.
O Ben vem hoje. Vamos ver o eclipse.
A sério, Emily?
Não é uma boa ideia.
Ele não devia sair para o frio. Nem tu.
Este inverno, a morte está por todo o lado.
Sabes a filha mais velha do Ithamar Conkey?
Foi patinar no gelo, na semana passada, e ficou apanhada do peito.
Agora, foi sepultada.
Eu sei. E a geada matou todas as minhas violetas.
É trágico.
- Não sejas impertinente. - Nada disso.
Adorava as violetas.
Ele chegou. Sabia que viria.
Não o deixem entrar.
Ben, como te sentes?
Estou bem.
Eu...
Não, a tua tosse está a piorar.
Não, eu...
Ben, estás demasiado doente. Não podemos sair.
Não, temos de ir. Não podemos perder isto.
Não faz mal. Haverá outro eclipse.
Não, só daqui a décadas.
E eu prometi-te isto.
Meu Deus, Ben.
Vamos ficar dentro de casa.
Faço-te um chá. Sentamo-nos junto à lareira e...
Não, Emily.
O único fogo que eu quero ver
é aquele anel de chamas à volta da sombra negra da Lua.
E quero vê-lo contigo.
Imagina...
... a escuridão ao meio-dia.
Vamos, vai buscar o casaco. Temos de ir.
Está bem.
Segura nisto.
Deves estar a ficar ansiosa.
Não sei. Os casamentos implicam tanto rebuliço.
Ainda mais um casamento Dickinson.
Na cidade, não se fala de outra coisa.
Já? Ainda faltam meses.
Espero que sim.
Senão, não terei tempo para terminar este vestido.
Querida, não sei se medi mal ou se estás a ficar mais larga...
... nesta zona.
Bem, não me tenho contido às refeições.
Sei que algumas mulheres deixam de comer antes do casamento,
mas eu não consigo parar.
Deve ser assim que lido com os nervos.
Sim. Eu também fiquei esfomeada antes do meu casamento.
Muito esfomeada.
Se calhar, dou mais folga à volta da cintura
para o caso de o teu apetite não passar.
Parece-me bem.
- Aqui está perfeito. - Sim.
Não olhes.
Tens lido o livro novo que te dei?
Sim, agora adoro o William Blake.
De qual gostas mais?
"Cantigas da Inocência" ou "Cantigas da Experiência"?
Essa questão não se coloca. São dois lados da mesma moeda.
Completamente.
Decorei um poema. "O Jardim do Amor."
Vamos lá ouvi-lo.
"O Jardim do Amor fui visitar E vi então o que jamais notara
Lá bem no meio estava uma capela Onde eu no prado correra e brincara"
"E os portões desta capela não abriam, E 'não farás' sobre a porta escrito estava
E voltei-me então para o Jardim do Amor Lá onde toda a doce flor se dava"
"E os túmulos enchiam todo o campo,
E eram estelas funerárias as flores"
"E padres de preto Em seu passeio secreto"
"Atando com pavores Minhas alegrias e amores"
É tão sinistro, não é?
Adoro.
Olá, Emily.
Olá, George.
Há quanto tempo.
Sim. Mudei... bastante.
Esta é a Ellen.
Ellen Mandeville Grout.
Dos Grout de Princeton.
Emily Dickinson.
De... aqui.
E este quem é?
É o meu amigo Ben.
Isso não soa nada bem. Devia ir para dentro.
Só saímos para ver o eclipse.
Nós também.
Não devem olhar diretamente para o Sol, sabem?
- Claro que sabemos. - Certo.
Só queria garantir.
Fizemos uns buracos num papel.
O Ben fez-nos vidro fumado.
Têm tudo controlado.
Porque não fizeste uns para nós?
Bem, vamos continuar a andar.
Foi...
Foi bom ver-te, Emily.
Há quanto tempo é que ele está apaixonado por ti?
Ele... queria casar comigo.
E tu disseste...
Não.
Expulsaste-o do Jardim do Amor?
Nunca disse que ele podia entrar, sequer.
Sabes, às vezes...
... quero perguntar-te.
Perguntar-me o quê?
Se casas comigo.
Não, não é bem casar comigo.
Quero pedir-te para não casares comigo.
Para sempre.
- Eu faria isso. - A sério?
Devo fazer o pedido?
Não, devo fazer o não-pedido?
Não. Devia ser ao contrário.
Eu é que devia fazer-te o não-pedido.
Ben Newton...
... queres anticasar comigo?
Queres dizer...
Para não amar e não respeitar, enquanto formos ambos...
Não vivos.
Seria uma honra.
Toma.
Somos agora...
... não marido e mulher.
Ben...
Amo-te.
Também te amo, Emily Dickinson.
Olha, está a começar.
Foi a coisa mais bonita que já vi.
Sim, é...
Ben.
Ben, tens de te deitar. Vamos voltar para minha casa.
Não, eu... vou para minha casa.
Não. Essa casa está fria e vazia.
Não tens ninguém que cuide de ti. Vamos.
Meu Deus.
Vamos. Está tudo bem.
Foi tão incrível.
Sabes o que mais é incrível? O vestido que estou a fazer para ti.
Mãe, temos uma pequena lesão.
- O que aconteceu? - Pronto.
- Um maldito arbusto cortou-me. - Helen.
- Olá, Sue. - Olá, Henry.
Atenção ao que dizes.
Estávamos a fazer uma corrida e ela ia ganhar
se não tivesse caído em cima das urtigas.
A sério?
Bem, eu conto uma história a essas urtigas.
A arranharem assim a minha menina. Nem pensar.
Maldito arbusto.
Eu disse para teres atenção ao que dizes.
Agora, vou lavar a ferida.
Estás a rir-te de quê?
Sim. Aqui está.
Aqui está. Vamos já lavá-la.
Não, nem penses.
Pronto.
Não foi mau.
Meu Deus. Estás tão quente.
Então, porque... Porque tenho tanto frio?
Agora descansa, está bem? Descansa.
Emily...
- Emily... - Descansa.
Serás uma grande poetisa.
És um verdadeiro génio.
Vais escrever coisas...
... que o mundo nunca esquecerá.
Ben, eu...
Gostava de viver para ver isso.
Não digas isso. Tu não vais morrer.
Vais ficar bem, Ben.
O que faz ele aí?
Está a descansar.
Estou a cuidar dele.
Ele não devia estar aqui, Emily.
E para onde deve ir?
Não tragas a morte para esta casa.
Que diferença te faz? Já estás morta por dentro.
O que está a fazer, Maggie?
A falar com Deus sobre isto e aquilo.
Sei que é Católica e isso tudo, mas pode rezar em casa, se quiser.
Não faz mal. Deixo a casa para vocês, os Protestantes.
Como está ele?
Quer juntar-se a mim?
Rezar não é algo que eu faça.
É uma espécie de ateia?
Não propriamente.
Então?
Quando tinha 16 anos,
mandaram-me durante um ano para o Seminário Feminino de Mount Holyoke.
A diretora era uma cristã devota.
Estava decidida a que todas as raparigas encontrassem Cristo e renascessem.
Todas as semanas, reuníamo-nos na capela e ela perguntava-nos...
Se conseguem sentir Deus no coração...
... se já O ouviram guiar-vos...
... ou já sentiram a Sua presença tremenda num momento de necessidade...
Se já vos aconteceu, levantem-se.
No início, eu estava entre a dúzia de raparigas que não se levantava.
Mas as semanas passavam, e eram menos as que ficavam sentadas
quando a diretora nos ordenava...
Levantem-se e declarem que encontraram Jesus no vosso coração.
No Natal, só uma mão-cheia de raparigas, incluindo eu, não se levantava.
Ela dizia que as que não se levantavam não tinham esperança.
Éramos nós.
As sem-esperança.
Não é que eu não quisesse encontrar Deus. Eu queria.
Do fundo do coração, queria mesmo.
Mas não ia mentir.
Não ia dizer que tinha sentido algo na minha alma a menos que o sentisse.
E a cada semana que passava, eu tentava senti-lo.
Queria senti-lo. Mas nada.
Pelo menos, acho que não o sentia.
Deve ser algo que se dá conta, quando se sente, certo?
Um dia, na primavera...
... uma aluna do penúltimo ano, acabada de renascer...
... morreu.
Sabe-se lá de quê.
A diretora chamou-nos à capela.
Ficámos o que pareceram horas a olhar para o cadáver.
Depois, voltámos aos nossos lugares e ela disse...
Todas aquelas que agora sentem a presença de Deus, levantem-se.
E todas se levantaram.
Todas as raparigas.
Menos eu.
Emily Dickinson...
... não sentes nada?
Depois, ela olhou para a sala toda e disse...
Emily Dickinson...
... és irremediável.
E foi o fim da minha educação.
Diria que a diretora devia ter uma pulga a subir-lhe pelo rabo.
Aos olhos de Deus, ninguém é irremediável.
Se calhar, devia tentar novamente.
Maggie?
Nunca pode deixar este emprego.
Lembrem-se, não devem pintar apenas a luz.
Também devem pintar as sombras.
Muito bem, Jane.
Captaste bem o tom verde do pescoço do faisão.
Fantástico, Jane.
Bom trabalho.
Desculpem o atraso.
Qual é a piada?
Nada. Estou só a tentar pintar o peito deste faisão, entendes?
Sim, o peito dele. E o rabo.
Este faisão é roliço.
Não entendo.
O Joseph Lyman mostrou-nos o desenho que lhe deste.
- O quê? - O teu autorretrato de nudez.
Mostrou-o a toda a gente.
A cidade toda já o viu.
Até o Presidente da Câmara o viu.
Porque faria ele isso?
Porque não o faria?
O Joseph é um canalha. Todos sabem.
Resta saber porque te expuseste daquela forma?
Sim, Lavinia. Nunca ouviste falar de modéstia?
Alunos, concentrem-se nas pinturas, por favor.
Esta natureza-morta exige concentração.
Meu Deus! Adorei. Foi tão severo.
Volta ao trabalho.
Ben! Acordaste.
Sim, sinto-me um pouco melhor.
Isso é fantástico. E a tua garganta?
Não me dói tanto.
Isso é canja de galinha?
Sim, acabei de fazê-la. Tens fome?
Estou esfomeado.
Ótimo.
Vamos deixar entrar ar fresco.
Sim, por favor. O ar fresco far-me-á bem.
- Pronto. - E talvez a mosca saia.
Mosca? Qual mosca?
Aquela.
Onde?
Ali... mesmo.
Não a ouves a zumbir?
E aquela.
E aquela também.
Têm dado comigo em doido.
Não há aqui moscas, Ben.
Esta casa não tem moscas. Acredita, a minha mãe morria.
As moscas são inimigas mortais dela. E é inverno.
Não há moscas.
Esta janela está presa.
Afasta-as de mim!
Ben?
Ben, acalma-te. Não há moscas.
Estão por todo o lado!
- Não estão. - Estão, sim.
Acalma-te, Ben. Está tudo bem. Deixa-me só abrir a janela.
Pronto.
Já lá vão uns tempos.
Não devia estar aqui.
Devia estar a cuidar do Ben.
Então, não estás feliz por me ver?
Porque estou aqui?
Tem calma, Emily. Vamos dar uma volta.
Como posso ter calma se o meu amigo está a morrer?
Tu.
És tu que lhe estás a fazer isto.
Quem, eu?
Por favor, não o leves.
- Por favor. - Levo quem eu quero.
Não. Tem de haver alguma maneira.
Faço qualquer coisa. Tudo o que quiseres.
Neste momento, quero que sorrias.
E para de estragar o nosso encontro.
Já percebi. Estás com ciúmes.
- "Ciúmes"? - Sim.
Estás com ciúmes. Porque eu o amo.
Amo-o mais do que a ti. E por isso, queres matá-lo.
Não sejas ridícula.
Se me queres assim tanto, leva-me. Mas não leves o Ben.
- O que fazes? - É o que queres.
- Não é isto que queres? - Larga-me! Estás doida?
Ainda não percebeste, pois não?
Isto não tem que ver contigo.
Achavas que havia uma história de amor entre nós.
Algum tipo de romance. Mas não.
Não te amo. Não és especial.
Para estes cavalos.
Não podes regatear comigo, Emily Dickinson.
Eu sou tudo.
E estou em todo o lado.
Ninguém pode fugir de mim. E ninguém me entende.
Nem sequer tu.
Agora, sai.
Ouvi uma mosca zumbir... quando morri